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III Certamen de Fotografía Signo editores

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Cuando no hay colores, hay que elegir.
por Cristina Morillo
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Título:
Cuando no hay colores, hay que elegir.

Autor:
Cristina Morillo

Tu historia:
Cuando no hay colores, hay que elegir. Entre quedarse o partir. Me paré en seco y los ví. Todos juntos y degradados por el paso del tiempo. Los grises, colores marchitos. Blancos y negros, sinónimos que se encuentran siempre en los recovecos de la memoria, y se dan la mano allá donde habitan los sueños y la nostalgia. Quizás quedó como mi mente lo recordaría. Con la profundidad y lo marcado del negro y la fuerza suave y aterciopelada del blanco. Quedó gris. Pero yo lo ví y lo respiré en la multitud de colores que tiene la vida. Mi vida. Escuché las risas de mis primos, jugando a ser ricos con billetes del Palé que hoy son añicos. Aspiré el olor de aquel Opel Corsa de hace más de 30 años. Me supo a coche nuevo. Me doré, con ese rayito de sol que entró por el objetivo, aunque estábamos en febrero. Leí, en lo que duró el sonido del obturador, todos los libros “Barco de Vapor” que cupieron en mis veranos. Todas esas historias pasaron ante mí. Y hasta volví (¡vaya si volví!) a dar mi primer beso con sabor a tabaco y un toque de menta. Lo hice, lo conseguí: detuve el tiempo. Lo anclé a la tierra. Esa tierra erosionada que mide con cada grano los segundos de la vida. Esa a la que la gente llama arena. Y lo volvería a hacer. Porque ya sé cómo.
Tu historia:
Cuando no hay colores, hay que elegir. Entre quedarse o partir. Me paré en seco y los ví. Todos juntos y degradados por el paso del tiempo. Los grises, colores marchitos. Blancos y negros, sinónimos que se encuentran siempre en los recovecos de la memoria, y se dan la mano allá donde habitan los sueños y la nostalgia. Quizás quedó como mi mente lo recordaría. Con la profundidad y lo marcado del negro y la fuerza suave y aterciopelada del blanco. Quedó gris. Pero yo lo ví y lo respiré en la multitud de colores que tiene la vida. Mi vida. Escuché las risas de mis primos, jugando a ser ricos con billetes del Palé que hoy son añicos. Aspiré el olor de aquel Opel Corsa de hace más de 30 años. Me supo a coche nuevo. Me doré, con ese rayito de sol que entró por el objetivo, aunque estábamos en febrero. Leí, en lo que duró el sonido del obturador, todos los libros “Barco de Vapor” que cupieron en mis veranos. Todas esas historias pasaron ante mí. Y hasta volví (¡vaya si volví!) a dar mi primer beso con sabor a tabaco y un toque de menta. Lo hice, lo conseguí: detuve el tiempo. Lo anclé a la tierra. Esa tierra erosionada que mide con cada grano los segundos de la vida. Esa a la que la gente llama arena. Y lo volvería a hacer. Porque ya sé cómo.
Esther_uca  3:01 pm (12 junio, 2018)
Me parece una pasada, es la mejor!!!!!
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